Motocykliści malowali dom mojej mamy na czerwono o 4 rano, a ja nie znałem żadnego z nich. Naliczyłem dziewięciu. Nie znałem ani jednego.
Moja mama zmarła we wtorek. Miała 67 lat. Przyleciałem z Seattle na pogrzeb i zostałem, żeby zająć się domem.
Nie byłem w domu od trzech lat. Moja mama i ja nie byliśmy już blisko. Każde z nas miało swoje powody. Planowałem podpisać jakieś papiery, opróżnić jej mieszkanie i wystawić je na sprzedaż do piątku.
Dom był w gorszym stanie, niż sobie wyobrażałem. Farba odpadała. Rynny były poluzowane. Balustrada na ganku była kompletnie spróchniała. Chorowała od ponad roku i nikt nie mógł jej pomóc w jej utrzymaniu.
A przynajmniej tak mi się wydawało.
Pierwszej nocy zasnąłem na jego sofie, otoczony kartonami. Obudziłem się o 4 rano, słysząc odgłos skrobaczki szurającej po zewnętrznej ścianie.
Wychyliłem się przez okno i serce mi prawie stanęło.
Aby kontynuować czytanie, kliknij ( NASTĘPNA 》) poniżej !
